第7章 第47页 (第1/2页)
接下来的三天，我把第47页读了不下五十遍。
读到最后，那三行字我闭着眼睛都能默出来。默出来，再拆开，一个字一个字地嚼。
“卡西安知道了我的身份。”
知道什么身份？间谍。这个我从日记前段已经拼出来了：她每月给“家里”递信，信走角门，由药童带出去。她数了三年的人，也递了三年的信。北窗的廊柱是瞭望台，也是收发室。
但他没有杀我。
新婚夜，卡西安亲口说，“上一个塞拉，是我杀的”。凶手认了罪，死者却留下字据说他没动手。这两个人里必有一个撒谎。按理说，该信死人。死人没有撒谎的必要。
可这本日记是卡西安让我看到的。
锁是他换的，钥匙是他给的，第47页是他指的路。一条凶手亲手铺出来的路，路的尽头立着一块牌子，牌子上写着“我是冤枉的”天底下哪有这么便宜的事。
“他给了我一个选择。他说，塞拉，你可以不做刀的。”
这句话是最软的，也是最可疑的。刀。谁是刀？替嫁的我算什么，第二把刀？
第四天早上，我把日记塞回枕芯，决定换一种读法。
不读字，读人。
我列了一张单子，在心里列的，写在纸上会要命。
卡西安说“我杀的”，是新婚夜，背对着我，灯刚灭。人在黑暗里说的话，要么是掏心的，要么是早就背熟的台词。他的语气太平，平得像念货单——念货单的人不怕你查货，只怕你不查。
塞拉写“他没有杀我”，是三年前，字迹忽然平稳的一页。一个人在整本癫狂的日记里忽然平稳，要么是她那一刻真的安心，要么是那页字根本不是写给自己的——是写给将来翻到它的人看的。
写给谁看？
写给我看。
这个念头一冒出来，我后背的汗毛立了一片。她三年前就知道会有人翻到这本日记？她连读者都提前想好了？
除非她没打算真死。
除非“病死”这出戏，她自己也是角儿。
我强迫自己把这念头按下去。想太远会疯。眼门前的问题更简单，更实际：如果卡西安早知道塞拉是间谍，正常的路子有三条——报长老会，拿人领功；私下扣住，换筹码；驱逐出境，划清界限。三条都是活路，条条比杀了再找人替嫁干净。
他偏偏选了第四条。杀人，藏罪，再娶一张一模一样的脸回来糊弄长老会。
为什么？
糊弄长老会。问题绕了一圈，又绕回这六个字。他怕长老会知道什么？怕他们知道塞拉是间谍？不对，间谍是功劳。怕他们知道他杀人？更不对，血痕藏不住，全族都闻得见。
他怕的是——长老会需要一个“死了的塞拉”，而他交不出来真的。
我被自己的念头钉在了椅子上。
如果长老会要的是“塞拉必须死”，那么卡西安杀妻就是执行，替嫁就是遮丑，我就是那块遮羞布上的花纹。一切通顺。
可第47页说，他没杀她。
那塞拉是怎么“死”的？谁替她死的？禁地坟里埋的又是谁？
那张字条怎么说的来着——她不是病死的。
我现在有了一种更冷的可能：她根本就没死。
下午，我去北窗的廊柱那儿“晒太阳”。
塞拉的位置果然好。靠着柱子，半个宅子的进出尽收眼底：角门、马厩、外书房的侧门，**老会车道上的车辙都数得清。我学她的样子眯着眼，怀里揣个手炉，懒洋洋的，像全Pack欠我钱。
第三天了。卢卡斯巡逻的路线，第三天“恰好”从西塔楼前的甬道过。
一天是巡逻，两天是巧合，三天就是哨位。而且他的路线很讲究：站在甬道拐角那个位置，既能看见塔楼的门，又能看见通往婚房的整条游廊——有人夜里从我屋里出来往塔楼去，他在那儿一站，看得清清楚楚。
他在给我放哨。从什么时候开始的？新婚第二天？还是更早，从我踏进这个家门的第一晚？
第四天傍晚，我在游廊上“偶遇”了他。
“Beta护卫。”我叫住他，学塞拉的调子，懒的，“塔楼那边夜里闹耗子，吵得我睡不好。你们巡逻的，管不管？”
闹耗子是切口。他要是真在放哨，听得懂；要是我想多了，这就是一句蠢话，蠢话不犯法。
卢卡斯站住了。夕阳从他背后照过来，把他的影子铺在我脚前。
“耗子不管。”他说，“塔楼的耗子，比宅子里的人干净。”
“那倒稀奇。”
“不稀奇。”他抬脚要走，走出两步，又停了，“夫人夜里要是睡不着，最好别乱走。宅子里路滑，摔着了，没人敢扶。”
“你这不是扶了吗？”
他背对着我，肩膀动了一下，像笑，又不像。
“低等狼帮低等狼，”他说，“不需要理由。”
说完他走了。我站在廊柱底下琢磨这句话，琢磨出三层意思：第一层，他认了我这个“低等狼”；第二层，他知道我知道他在放哨；第三层——最瘆人的一层——他把自己和我摆在同一边，那他对面站的是谁？
一个Alpha的贴身护卫，公开站到Alpha的婚床对面去。
要么他疯了。要么这个家里，Alpha说了不算。
月圆前五天，宅子里的气味变了。
先是马厩。马变得暴躁，夜里踢栏，喂料的马夫被咬伤了一个。然后是猎犬，关在笼子里不吃食，整夜呜咽，眼睛在黑暗里一丛一丛地亮。最后是人——仆人们走路都开始贴着墙根，说话声音压到最低，连厨房剁肉的动静都轻了。
狼群在等月亮。越接近满月，人形就越像一层紧绷的皮，皮底下的东西在抓挠。
我开始整夜睡不着。不是因为怕。
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